SOY COFRADE

Corona que ciñe tus sienes,
tallo engarzado de espinas,
dolor añadido al suplício.

Va entrando la luz anaranjada por mi patio
formando el cartabon perfecto de luz
haciéndose más grande cada día.
Ese cartabon, que se hará cuadrado perfecto
delimitado por galerías,
pies derechos,zapatas y balaustres

Esa luz llegará a la plenitud
en los días sin fin del estio.
cuando esa ,ansiada ahora, luz,
llegará a resultar molesta,
cegadora,bochornosa
y solo el toldo de lona azul
nos protejerá del exceso.

Mientras la primavera
se va asomándo, tímidamente,
haciendo salir los brotes
en rosales sarmentosos,
de molduras imposibles,
que seran portadores de rosas.

Apareciéndo las primeras hojas
de las buganbillas,
que se transformaran en rojo o en morado.
Yemas tiernas, tan dulces, como en un convento
brotadas en lilas,jázmines y panginos.

Mis manos plantaron los bulbos
que seran jacintos, narcisos,
liliums y tulipanes,
y más adelante, nardos y gladiolos.

Mi infancia es un patio de la mancha
con una palmera,junto a la palmera, un pozo,
junto al pozo, los ecos de generaciones pasadas.

Hoy Miércoles de Ceniza, en este inicio de Cuaresma, nace Marina.
Después de unos meses de noticias tristes, de fallecimientos familiares,
por fin una noticia alegre para la familia.
La niña más bonita del mundo, Marina, ha nacido hoy en Ciudad Real, a buen seguro, y como su padre, que es un amante de la Semana Santa y las procesiones, de su infinito
amor por la Virgen de las Virtudes y su devoción a la Hermandad de la Santa Cena y Oración
en el Huerto.
Marina, ya estas en el mundo, la vida se renueva.

No me creo que ya sea Miercoles de Ceniza,
de que todo empiece,
y de que una vez empezado
me entré ya la nostalgia.

Dicen que tiempo de penitencia
¿te parece poca penitencia la crisis?
¿te parece poca penitencia estar como estamos?
¿quien nos habra echado este "cenizo"?

¿para qué moriras ahora, Cristo?
¿acaso no mueres, día a día,
cuando despiden a alguien
de su trabajo?

Bien lo sabes,
no hace falta que sea Semana Santa
para verte morir en la cruz
aunque en esa semana,
de ensueño,
veamos distinta,
hasta la luz
y los aromas y olores
nos huelan a sangre y sudor.

Ahora, en este tiempo, de espera
nacerá con la primavera
esa flor, testigo de tu agonia.
Ahora, y solo ahora
se volvera loca el alma mia
imaginando una semana santa
sin lluvias
donde las únicas gotas que haya
salgan de los ojos emocionados.

Ceniza, mi futuro,de lo que seré algun día
cuando mi cuerpo sea quemado
no en un infierno desnostado
sino en el crematorio de la vida.

Ceniza, polvo de nuestros antepasados
que ahora son eso, ceniza.
Y cuando el cura te diga eso de "polvo eres
y en polvo te convertirás"
contestale eso que decia Quevedo:

"Su cuerpo dejará no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado"

Polvo seré, pero mientras tanto,
polvos echaré,
mas no todos los que quisiera
y los que ya estan echados
bien echados quedan

Los periódicos de todo el mundo
se hacen eco de la carga policial en Valencia,
verguenza de esta falsa democracia
que maltrata y da palos a menores de edad.

Empezaron llamandolos perroflautas,
ahora, para el jefe de la policia, son enemigos.
Son nuestros jóvenes, que se niegan a los recortes,
que se niegan a ese futuro tan negro
impuesto por el PP-PSOE.

Son lo mismo, cada vez queda más claro
Son lo mismo, persiguen a su pueblo,
a nuestros jóvenes.
Políticos, raza inmunda,
la mayoria por el interés
no les importamos, ni a unos, ni a otros.
Cuanto más tardes en darte cuenta, peor.

Hasta en Islandia reflejan sus diarios la noticia:
http://mbl.is/frettir/erlent/2012/02/20/atok_i_valencia/

Hoy quiero dedicar esta entrada a Jose, mi amigo, al cual conocí hace ya creo que 10 años, en unas vísperas del dia del Corpus en Sevilla. Jose es buena gente, si la vida fuera como el sueña, seria todo más fácil.
Jose es reencarnación de Cernuda, de Becquer, Jose de las palabras sentidas, Jose de los silencios que se qwedan rotos en un quejio, en esa ciudad en donde hasta los pájaros cantan de noche.
Jose de la cruz al hombro del Valle. Del polígono San Pablo, de tantos y tantos pasos.
¿quien será tu costalero?¿quien, tu cirineo? Seguramente será, aquel que llevas encima, aquel del que eres sus pies, del Señor de Sevilla, del Señor del Gran Poder.
Jose, la última vida de un gato, la vive con plenitud, de nada servirá haber vivido seis vidas.
Amigo Jose, costalero de Sevilla, costalero del Señor, pero sobre todo, amigo.

Algunos siguen con sus estrenos, otros mirando para otro lado, pero tanto banqueros, como políticos de uno y otro color, como hermanos mayores de hermandades, obispos, alta jerarquia eclesial, todos al unísono prefieren obviar que estamos a un paso de que las calles españolas sean una batalla campal llenas de disturbios, de un pueblo, una ciudadanía harta de que en las altas esferas de poder se los ningunee.

Por unos días, Don Carnal, triunfa
en un desenfreno orgiástico,
de bacanales lujuriosas
de comidas copiosas
¿donde esta el pecado?
El pecado, por unos días,
no existe.
Los peligros del alma,
el mundo, el demonio, la carne.
Dualismo existencial,
batalla que gana Doña Cuaresma
aunque en estos tiempos
no sea asi.
Pues siempre es carnaval,
incluso aunque sea cuaresma.

Aun no, espera un poquito,
aunque seguramente estes siempre afuera,
el alma cofrade, el sentimiento cofrade,
siempre presente, siempre ahí,
con nosotros, donde vayamos.

Locos, reconózcamoslo, somos locos,
los locos de las cofradías.
¿que tendran esos siete días,
para pasar todo un año
anhelando su llegada?

Donde la muerte más cruel
se vuelve bella,
donde el dolor y sufrimiento
hace que nosotros,
esos locos semanasanteros
vivamos la dicha plena
en siete días de primavera.

Viñeta de El correo de Andalucia,
Autor A Garcia.

te prometí la luna,
y aquí la tienes.
No mires su cara oculta
amarga y triste y con pena.
Mirala siempre,
que puedas,
pero sobre todo
cuando este llena.

Cuando se refleja
en la mirada, agonizante
de un cristo
cuando en una calle oscura
mitiga las sombras.
Cuando de brillo,
sea baño de plata,
a los varales de un pasopalio.

Te prometí la luna
y ahi la tienes
aunque el sol
en el claro día
oculte su presencia.

En una madrugada sublime
cuando el cielo
torme y tome el color
de su túnica
pensarás en mi,
pensaré en tí.

Esa luna, testigo es
de los días más preciosos
su brillo, en tus ojos
mientras suena una marcha triste,
aquella misma,
que una vez me dijiste
que emocionaba tu alma.

Amor divino, amor humano
quiza imperfecto,
nadie dijo que amar fuera fácil.

Mis primos de Granada han tenido el detalle de regalarme estos recuerdos de mis tios, pues ellos saben que me gustan. Gracias de todo corazón.

El trono de Cristo no es de oro,
es una roca del calvario,
donde permanece sentado,
en su humildad y paciencia,
mirando, unas veces, abajo
cada Domingo de Ramos,
por la calle Laraña.

Otras veces, alzará la mirada
como si le diera miedo
el agua del rio
al cruzar, con el sol de espaldas
el puente de Isabel II.

El trono de Cristo no posee terciopelos
no tiene cojines, ni brazos
es una humilde y áspera roca
al lado de la cruz
en el monte Calvario